Iván Avila Nieto

  Aquella mañana de primavera, el príncipe Leonard de Lysia paseaba impaciente por los pasillos de palacio, con la cabeza hacia delante y las manos a la espalda. Aguardaba con ansiedad la llegada del séquito de la princesa Olina de Varnia. Había preparado personalmente hasta el más mínimo detalle de la recepción para sorprender a la que se convertiría en su flamante esposa. Había desbrozado los jardines y alimentado con maíz a los pavos reales; había apostado cantarines bardos en cada esquina, adornado las paredes de los salones con ricos tapices, sacado brillo a las vajillas de porcelana y a las estatuas de mármol, descorrido las colosales cortinas de seda para que entrase la luz primaveral en todas y cada una de las estancias de palacio… Rayando el mediodía, media docena de lujosas carrozas varnias llegaron al Palacio Real de Lysia, escoltadas por un nutrido batallón de soldados a caballo. La comitiva se detuvo frente a la puerta de la fachada principal y de una de las carr...

  Aquel hombre llevaba todo el día hurgando con mecánica destreza entre los montones de desperdicios del basurero municipal. Excavaba y removía con un palo los detritus y separaba sin dudar lo que aún podía tener utilidad o una segunda vida de aquello que ya era completamente inservible. Tan sólo vestía una raída camiseta de tirantes y unos pantalones cortos de tela vaquera, totalmente ennegrecidos. Lucía una poblada barba y unas largas greñas que ocultaban casi por completo su cara. Tal vez no tuviera más de treinta años, pero parecía llevar toda la vida rebuscando entre la basura. Caía la tarde cuando tropezó con una bolsa de plástico de color naranja, en cuyo interior se adivinaba un objeto de aristas rígidas. Abrió la bolsa y comprobó que se trataba de una caja de cartón de medianas proporciones, en cuyo interior había un par de zapatos de buena piel, aunque visiblemente desgastados por el uso. Aún así, aquellos zapatos eran un estupendo botín para rematar la jornada. Cerró...

  Nunca he entendido la inquina que nos tienen los humanos. ¿Qué les hemos hecho nosotras? ¿Acaso les picamos en la piscina? ¿Atacamos su ganado lanar? ¿Arrasamos sus cosechas? ¡Nooooooo! Entonces, ¿a qué viene tanta animadversión? ¡Si hasta he sobrevivido este mes con una miguita de chocolate que se le cayó debajo del sofá al niño de la casa! Ni un pedazo más. Y mientras, sus mascotas engullen montones y montones de croquetitas gourmet que les salen por un dineral. ¿Qué gasto hago yo? ¡Ninguno! ¡Si ni siquiera me gusta el café tanto que dicen! ¿Por qué entonces tal ensañamiento? Allá por donde voy, trampas y más trampas y rastro de sprays de boro por todos lados. Una auténtica persecución. ¿Pero es que no se dan cuenta de que nosotras llevábamos ya miles de años aquí cuando ellos eran unos simples monos? Tan sólo espero que en el futuro, estos inconstantes e insensatos humanos cambien de opinión y desvíen sus odios hacia cualquier otra indefensa especie que no sea la m...

  Ya desde pequeño, Iván Torres tuvo una relación complicada con las máquinas. Por ejemplo, bastaba con que estuviese cerca del tocadiscos para que la aguja saltase, o que la lavadora se atascase e inundase todo el baño de agua. La televisión o el ordenador tampoco se libraban de su nefasta influencia. Sus padres, más allá de considerarlo torpe o directamente patoso, estaban convencidos de que su hijo tenía un gafe para todo lo que fuera digital. Su hermano mayor, sin embargo, leyó en una revista científica que existían cuerpos que generaban un campo magnético natural que afectaba a las máquinas que estuviesen cerca de ellos. Sea como fuere, a lo largo de su vida, Iván Torres y las máquinas jamás se llevaron bien. Nunca dispuso de un teléfono móvil, e internet era para él un universo extraño en el que, al parecer, cabía todo el conocimiento del mundo. Siendo ya anciano, achacoso del corazón, no hubo manera de ponerle un marcapasos que funcionase correctamente. Y ya muy enfe...

Le llamábamos el Súper porque era “ insuperable ”. Cuando cogía el balón por la banda izquierda y se lo pegaba a la bota, ya no lo soltaba hasta verlo dentro de la portería contraria. Era la estrella de nuestro equipo. Sin embargo, su padre no opinaba lo mismo, y aunque hubiese metido tres o cuatro goles, al terminar el partido, siempre le recriminaba las ocasiones falladas y el resto de tantos que podía haber metido. Tampoco era mal estudiante el Súper , pero seguro que en ese aspecto, su padre tampoco se conformaba con un simple aprobado. Supongo que aquella presión, convertida en rabia y frustración, hizo que acabara tirando la toalla y empezase a frecuentar malas compañías, para terminar cayendo en las drogas. La última vez que lo vi con vida, salía de robar en un hipermercado. Estaba tan enjuto y demacrado que ya no era ni la sombra de aquel chaval atlético y risueño que nos llenaba de ilusión y nos hacía ganar partidos. A su padre le sigo viendo a menudo, haciendo su ron...

Este artículo presenta una reconstrucción histórica crítica sobre la figura de Gil Truhan, un juglar supuestamente formado en la Escuela de Juglares de Sahagún en el siglo XIII. A partir de los pocos poemas atribuidos a su voz, referencias documentales dispersas y contexto socio-cultural de la Castilla medieval, se propone una biografía plausible y una interpretación de su obra y relevancia artística. 1. Introducción La investigación sobre los juglares medievales enfrenta un desafío fundamental: la escasa documentación directa. Pese a ello, gracias a textos archivados, crónicas monásticas y lírica fragmentaria, es posible diseñar perfiles individuales. Gil Truhan, figura hasta ahora marginal en los estudios medievales, ofrece un caso paradigmático para abordar la intersección entre tradición oral y textual en Castilla en torno al año 1250. Este trabajo sintetiza evidencia documental —real o plausiblemente reconstruida— para ofrecer una biografía crítica y análisis literario. 2....